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    Plantando Recovecos

    2 participantes

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    Mensaje por FORTUNATO Mar Jul 09, 2013 10:36 am

    Plantando Recovecos
    __Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

    Caminé, me dices, como el rechazo que acepta
    el desórden establecido con los bolsillos en las
    manos de pié al cielo viendo las nubes duras,
    despacio cayendo entre las hojas del otoño gris
    gota a gota, camine y camine como cascarria.
    Porqué camino vamos, no lo sé, dices qué dije,
    caminando de manos, de menos, manando,
    porqué suelo a veces decirlo, y tienes razón al
    pensarlo callado entre las palabras inútiles de
    una mirada de miles... 
    Es verdad, las casas salen de noche por las
    ventanas girando bruscamente al mar asombrado
    cabalgando las íntimas cobardías del espejo en
    las olas saludando a la puerta por dónde regresan
    las paredes, y los techos entrando de día a los
    hogares hechos islas, elegía de pañuelos, epopeya
    de lágrimas y estatuas en el aposento inundado de
    ausencias con el veneno del engaño furioso que
    sepulta la eternidad en una chispa de espeso insomnio.
    Planta de platos dolientes, éxtasis de horrores plagados,
    son las mesas vacías pasando años fragmentados por
     las lúgubres campanadas y las trémulas acacias...
    Camine le dices al camino paralítico sin orillas ni diminutos
    puertos escondidos en los segundos interminables...
    Tal vez eso sea lo mejor en las cifras impares de los premiados
    caimanes, gusanos con áureo estilo, camine y camine, del
    fugaz pasado al rústico futuro del comino y la pimienta violeta
    cultivados a los lados...
    ¡Recovecos!... Vaya pues si no, son... Esas cosas marcaron
    las suelas de las sandalias de los suelos desgastadas, como
    suelen quedar las marcas por el tiempo.
    Creo, no obstante, oler un dolor más profundo que derrumba
    cualquier nidal y acrisola del don de nadie al embeleso avieso.
    ¡ Sí, eso es !... Dices que así lo crees, a pesar del dorso incrédulo
    de sus arenas lloviendo nubes...  Muchas cosas se presentaron
    antes como las que escapan a la memoria, jinete sombrío... Mentor
    de trápala, con toda su emperifollada vileza que multiplica la ignominia
    con el grandilocuente polvo del olvido y la impotencia... ¡Vaya afanes
    ciegos que espían el eco, y más por el esaborío solemne !.
    Puedo estar equivocado, ( a lo cual también tengo derecho ), pero...
    Desgraciadamente me sobran motivos que no sólo he imaginado,
    y deploro no vestirlos con el secreto prisionero de las plegarias y
    los perdones... Dices que digo que plantes, con un silencio desplante
    en el suelo frigorífico al que suelo aludir como espumoso espejismo.
    Bueno, te diré... Como en este cuento creo que ya lo he dicho, me dices,
    qué así es... Aunque tales metamorfosis con frecuencia agotan el caudal
    de significados en la mente estrecha de un ladrillo, como un ladrido,
    como un ladrón que temiendo amurallarse estalla en el tapete destejido,
    haciendo lo imposible para descubrir el fondo como si se tratara de un
    tesoro...  En este caso no hay tal...
    Las cosas de este caminar (plantando sin hacer desplantes vanos ), pulen
    los evidentes recovecos de las cajas hipnóticas por el delirante anhelo de
    las últimas miradas... Es el caminar de los caminos, de lo cominos, y
    pimientas cultivados a los lados, de los caimanes que son cuestiones
    arbitrarias y causalmente planeadas por el absurdo organizado, como se
    ve en las pesadillas que se recuerdan en el ambiente invariable desplazado
    por las escaleras... Pobres y desempleadas, sólo huecos esperanzados...

    No embargante, llegado a este punto, debo terminar, me dices, con razón
    qué te dijeron, las espinas prudentes que hablan desde las plantas que
    están en las sandalias honestas sin la palidez estupefacta ni la traza
    extraña del encanto con la placidez sonriente de la indolencia, y te doy la
    razón, me dices, que ya lo he hecho sin darme cuenta, ahora que ya lo
    he contado... Aunque solo pueda decir que... ¡ Nada puedo hacer con las
     huellas borradas en la desnudez intacta de la indiferencia! y sólo sean
    incipientes intentos de plantar viejos recovecos  en el epílogo agrio solitario...


    ___Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ
    FORTUNATO
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    Mensaje por Amalia Lateano Mar Jul 09, 2013 1:58 pm

    Muy sensibles tus versos. Me gusta leerte.
    Un abrazo querido amigo.
    Amalia Lateano
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