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    EL BUSTO

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    Mensaje por FORTUNATO Dom Ago 04, 2013 3:34 pm

    EL BUSTO
    __Autor: JOEL FORTUNATO REYES PEREZ

    Llegó el siglo pasado, tierno, turgente con los
    movimientos ondulantes. Estuvo entre las
    verduras primaverales con el amarillo del
    otoño hasta la blancura invernal oculto.
    Cambiaba a pesar de qué el marfil no fuera
    original en los almacenes de abarrotes, y
    los gritos olvidados en lo lácteo y pulcro.
    Se había labrado un espacio en la madera
    evitando ser reconocido: con más frecuencia
    silla que mesa aunque banco y mecedora no
    le disgustaran en el anonimato cotidiano de
    algunos clavos y tornillos en las pestañas.
    Cada año a fin de mes adornaba un escaparate
    como azúcar impalpable al fondo de la dimensión
    del chocolate, y penetraba sutilmente en los sabores
    de las paletas esquivando las charolas repletas
    otras veces esperaba hasta el ronroneo de pumas
    y panteras en las manchas húmedas de una pintura.

    Al cabo de algunos años, su curiosidad por el arte
    le invitó a la soledad e intentó cambiar aprovechando
    la distracción en la voz de un reloj castigado porqué
    los dientes se encontraban con hormigas en un plato.
    Pero alguien tomó la consigna de descubrir la colección
    de mil barriles diarios en los quesos y mantequillas
    sacando unos huevos de avestruz del tamaño de la
    única cocina al fondo de una botella en la casa de tejas,
    y lanzar una sonrisa desde el abismo tibio en la indolencia
    de un pañuelo qué dejaba sin aliento la hermosa desnudez.
    Durante la falsa y fatigosa tarea de los últimos doce años
    en el libro de registros de los huéspedes terrestres
    aparecen miles, cientos de ausencias qué no debían estar...
    A pesar del apoyo indistinto de bestiarios de las tres clases,
    hasta las lecciones aprendidas en la Edad Media con las
    directrices de ingenuidad y fantasía añejadas convenientemente.
    En prevención de temblores e inundaciones huyó al centro
    de unas uvas entre las traiciones de todos conocidas, y respira
    del bronce el granito licuado... Estando por dónde juegan los
    ecos la muerte de un piano por creer que cualquier cielo cabe
    dentro del más minúsculo infierno...

    Cuando camino por el polvo olvidado entre los vientos
    recuerdo a veces qué se impacienta en su pobre mentalidad
    pestilente convertido en una ficha bibliográfica del peor desastre
    con una ardiente madeja de ancho follaje al ponerse en la
    ventana al acecho de los troncos con sus patitas de paje,
    y los anteojos de vecino dónde las miradas se pierden en la
    pena insondable por los largos caminos sin fe en los sueños...

    ___¡ Porqué ningún escultor recuerda sus más férreas raíces !.
    FORTUNATO
    FORTUNATO
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    Mensaje por German1 Lun Ago 05, 2013 5:55 pm

     Fortunato es grato leerte en tu inconfundible estilo.
    Te dejo mi huella y admiración.
    Saludos.
    Germán.
    German1
    German1
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