MIS AÑOS

Mientras se le corre la pintura
va recordando sus horas muertas
al niño que corría en el arroyo
a la madre vigilante sin cesar

Aquel primer poema que compuso
hablando del amor y de su amada
jugando bajo el árbol a los besos
vigilante que su padre no los viera

Mira su frente marchita
sus manos que tiemblan cansadas
y escribe y escribe sin pensar siquiera
postrado en su viejo locutorio

Tiembla una luz solitaria
que dormita en su callada
es la luz de una pena que avanza
y se pone el poeta a llorar a solas

Gracias AMALIA por tus palabras sobre el poema, un abrazo